El blog de lo políticamente incorrecto. El blog de lo pornográficamente erecto. El blog de lo caricaturizablemente converso. El blog, nuestro prostiputo blog.

Así están las cosas.



Lo que pasa es lo que pasa: que la vida pasa pero pasa lenta y parece que no pasa, pero pasar pasa.
¿Que te parece a ti, querido lector inexistente de este blog, que nunca escribimos? Pues eso no es completamente incierto, pero escribir escribimos, aunque parezca que no escribimos, que puede que no, pero sí.

Bic azul

Propongo una protesta al método francés, volcar camiones de almas en la frontera, pisarlas y escupir en los desechos, que entienda de una vez que por muy diablo que sea no está en el derecho de comprarlas a cuatro duros.

Conste que la culpa es nuestra en cierto modo, siempre vamos a remolque de los políticos y estrellas del pop, ellos lo hicieron a priori, y se nos rompe el esfinter por seguir sus pasos, como barítonos borregos.

Es por ello que me niego a ir a la huelga y a volcar camiones, no soporto cuando os da la vena revolucionaria.

Conste como aviso, cambio alma de negro por bolígrafo Bic azul.

1809-1849

Edgar Alan Poe dijo una vez: "Haced todos los que os dé la gana, mientras yo tenga siempre la razón, la última palabra y la discografía de The Black Keys, me la suda lo que os pase."

Si no lo dijo, lo pensó. Eso es así.

Yo tuve el mundo a mis pies.

Calamaro dice que no se puede vivir del amor, Fito, en cambio, dice que no se puede vivir sin tu amor, y ya luego llega Charly y habla de parábolas de un mundo mejor.

Yo lo que sé es que el amor lleva a follar y que follar cansa.

La imagen es clara, recoger botellas también cansa.

Porque claro, si te visto nomacuerdo.


Que si la indignación con las guerras y la hambruna y el sistema político y los desahucios, las acampadas y los nosequé. Todo eso está muy bien, pero a la hora de la verdad seguimos como estábamos, porque claro, la culpa siempre fue tuya y no mía, y así todo el mundo esconde la piedra y tira la mano, que es una costumbre muy de zombie.

Año 1 d.C.



Hay quien va diciendo que se han inventado un nuevo calendario. El rumor corre más que vuela y ya nadie puede desmentirlo. Según llegó a mis oídos se trata del calendario Clintwoodiense, el cual toma su inicio con la muerte del Westernman original, del hombre de las peliculas güenas, güenas, güenas, con la muerte de Clint, nuestro Clint. Ese día se remonta al pasado 21 de Enero, momento en el cual vimos viva su carne, pero era otro hombre -cursi, viejo, malo- el que la habitaba.Desconozco quienes fueron los promotores de dicha iniciativa, pero los acompañamos en el sentimiento, hoy es 30 de Septiembre del año 1 después de Clint, siéntanse como en su casa.

Las manchas de mi bragueta.

Ciervos del rey.

¿Que yo soy feliz? Eso no está demostrao.
La felicidad no es algo propio de caballeros, y yo soy un caballero. Un poeta feliz desluce mucho, la felicidad todo lo mancha, cual semen en bragueta, es testimonio de momentos mejores, pero testimonio indecoroso. Y si no, vean a Palito Ortega, que sin ser poeta, pero con esa canción de los sesenta que es una mariconada, dejaron de hablarle en su barrio. Vas a cantar eso, hombre, por dios, te quieres ir a la mierda. Un poquito de decencia, coño. Follaba más, sí, pero en su barrio no le hablaba ni el panadero. Palito Ortega por poner un ejemplo, que haberlos, hailos más.
La felicidad te aburguesa, como la ducha y las compresas. Lo digo yo, que soy el rey de Puerco Rico.